Juro

Ó hora do diabo! Deus do caos,

Entropia, desordem e denúncia,

 -Deixa que me roa nas entranhas,

A inveja e o meu nariz falhado, débil

Pode ser que a purga me alivie

Das fraudes e da raça doutrem

E o meu corpo depois lavrado do ódio

P’la lama p’la imundice, javardo

Armado p’la cobiça, procrie

Coisas belas que estas não, estas não…

Telas falsas que se leem e consomem ocasionais

Como sandes em janelas frias em renúncias

 -Deixa-me fechar nos olhos, o estar bem

E o falso bom agrado de doentias

Falácias crápulas trajadas de besta,

A morrer ao lado desta mesa

Falida do meio dia ás treze...desassossego!

 -Deixa-me na soleira do fundo

Na paragem nua da rocha e da lua

- Deixa-me berrar Confúcio, Alláh…

Ralhar às hostes de Barrabás e nas talas

Do carpinteiro mas atrás do destino justo

 -Juro, confuso… mas juro - hei-de riscar

Os muros das casas, os tramos e estremas

Que separam essas, destas febris entranhas,

JURO...

Joel Matos (02/2014)

http://namastibetpoems.blogspot.com

A hora é do tempo a gorra

Todas as minhas horas são eleitas p’lo uso.

Por me permitirem um usar diferente

Nas horas cujo fato não me serve de refúgio,

Quer me fite ao espelho, de lado ou de frente,

Uso de fato e gravata que serve a quem se chama vazio,

Vago, inexistente e então esse, sou de facto, eu.

O facto é que as horas sendo um axioma de Descartes

Todas as horas minhas, serão viúvas, ou eu; delas órfão.

Nem penso se sou real pra elas, ou se real existo,

Sei por certo descartar Descartes e visto o tempo,

O fato e as luvas como um tal Maquiavel Fausto,

Ou Abias Rei, tendo na casula, ao invés; o cruxifixo,

As minhas horas, feitas são, todas de simples uso,

Porque os sentidos que uso não são medíveis,

Nem medível é o céu, que imagina um cego,

Apenas pelo tato, sendo esse lato teto, o meu lema,

A mesma desilusão sem fim, apesar do uso diferente,

E do tema que colo ao peito, em cada hora…

Não estranho pois, se na minha alma ausente,

Não sobrar atenção, pras honras no balcão desta Terra.

Com as horas, é tarde e decresce a aptidão de viver

Entre gente, como se vivesse por viver, sem nada à frente,

Por ser tarde e a hora não crescesse por dentro da noite

De mim, que tenho a alma fora e, a hora é do tempo, a gorra.,

não minha...

Jorge Santos (02/2014)

http://joel-matos.blogspot.com

Se eu fosse ladrão roubava.

                                                                                                                                                                                              bosch hieronymus

Se eu fosse ladrão roubava,

O amor a quem não me dá nada.

Se eu fosse ladrão roubava,

Pão e seria eu que o dava de volta.

Se eu fosse ladrão roubava tudo,

A quem não dá... nem me dá dó

E se fosse pão roubava-o só,

Pro dar ao pobre, ao lado da porta,

Na volta, só deixava a tristeza cá,

Na beira do mar salgado,

Pros tristes deste Condado,

Coitados, não morrerem sós.

Morrerem com os olhos,

Pregados por pregos ferrugentos,

Do sal nas tristezas

Que semearam cá e lá.

Jorge Santos

(http://namastibet.blogspot.com

Talvez o sonho do mar seja o meu pensamento.

Tenho horror ao que vou contar

Sobre o mar, costumava sentar-me

Na orla como se fosse num banco

E debruçava-me e balouçava

Nos braços que me adormeciam,

Fosse real ou não aquela sensação,

Envolvia-me o pensar, esquecia

A ideia do medo, depois separava-me

Do corpo sem deixar intervalo…

Tenho horror ao que vou contar,

Mas sinto necessidade de ter medo,

Para que possa recontar a historia

Dos meus súbitos sentimentos.

Quero contar a razão do mar ser triste,

Porque nada se parece com ele,

Nada é tão profundo e desmedido,

Porventura a vontade de me afundar nele

E isso apavora-me, ele e a espuma,

Cantam-me a morte por esclarecer,

“Quem sabe o que está no fim dela”

Sinto uma espécie de longe, no acordar

De quem recorda junto ao mar,

Sobretudo sem saber de onde vem

A tristeza dos sonhos que se sonha

P’los fundos do mar.

Quem sabe o que está no fim dele,

Acaso algo que nem Deus permite

Que se saiba,

Talvez o sonho do mar, seja

No fundo, o meu pensamento.

Jorge Santos (01/2013)

http://joel-matos.blogspot.com